窝棚里的黑暗浓稠得像化不开的墨。褚途蜷缩在冰冷的土墙边，稻草的霉味和旁边孩子身上散发的酸腐气钻进鼻腔。那只断了一指的手递过来的窝窝头，像个烫手的炭块，僵在他眼前。小石头的手没有收回去，就那么固执地举着，在昏暗中几乎看不见轮廓。褚途的肚子饿得火烧火燎，肠子绞着疼，可这黑乎乎、硬邦邦的东西散发着一股刺鼻的馊味，比他闻过的猪食还难闻。他想起家里松软的白米饭，想起妈妈炖的、飘着油花的汤